Mi migraña


El amor es como la migraña. Llega, se va, llega, se va. No deja trabajar, no deja dormir, no deja divertirse. Y no hay aspirina que la cure. Y luego resulta que no era migraña, sino un tumor. Y maligno el desgraciado. Y si te operas, te mueres. Si no te operas, te mueres. Ah … Sigue leyendo Mi migraña

Museo del Narcotráfico por WILBERT TORRE


Aquí hay un cuerpo envuelto en una sábana blanca, aunque no se trata de un funeral egipcio; también hay un bote que trasladó un polvo como de arena blanca, que en realidad no era arena; hay reminiscencias fúnebres de la cultura hippie de los 60 y episodios que se extienden por décadas, entre alucinaciones, viajes … Sigue leyendo Museo del Narcotráfico por WILBERT TORRE